Le Père Peinard dans les Ardennes

Le Père Peinard 18 septembre 1892 : Oh, oui, les jeanfoutres ont trente-six poids et davantage de mesures !

Pigez plutôt l'histoire que me raconte un camaro de là-bas : y a deux ans y avait à l'octroi un pauvre bougre d'employé qui tirait sur la queue du diable, - à l'arracher. Songez donc, six gosses étaient venus à l'affilée, deux étaient morts, ça avait fait des frais, nom de dieu!

Turellement, il pistonnait pour qu'on augmente sa paye, - autant aurait valu qu'il siffle dans un violon.

Bien mieux, au lieu de l'augmenter on l'a foutu à la porte : "Comment, que fit le directeur de l'octroi; ce type-là ose réclamer de l'augmentation ? Sacré insolent, du balai !...

Et pour que tout se passât dans les règles, le jean-foutre prouva à mossieu le mâre que le pauvre bougre faisait des dettes, et que conséquemment c'était un mauvais employé.

Mossieu le mâre le fit venir et l'engueula dans les grands prix. Comme le gas lui démontrait qu'avec sa paye il ne pouvait pas joindre les deux bouts, le salaud prit ses grands airs pour lui dire : "Mossieu, quand on est dans une situation comme la vôtre, on mange du pain et on boit de l'eau."

Bougre de plein de soupe, qu'aurais-tu dit si, exaspéré, le gas t'avait mangé le nez ?

Oh, ça ne fit pas long feu : l'employé fut saqué comme un galeux, on lui refusa un certificat et on ne lui remboursa pas les 500 balles qu'on lui avait barbottées sous prétexte de la caisse de retraites.

Voilà pour le petit; - passons au gros maintenant : le fameux directeur de l'octroi était aussi économe de l'hospice. Oh, il n'avait pas besoin de bouffer son pain sec et de siroter de la lance, le birbe !

Aussi, il serait resté à perpète, s'il ne s'était pas foutu à dos quelques grosses légumes, - paraît qu'il y a  du louche.

Pour lors, on l'a saqué  de la place qu'il occupait à l'hospice, et illico pour qu'il ne braille pas trop fort, les volatiles du conseil cipal lui ont foutu par la gueule 500 balles pour indemnité de loyer.

Et ils n'ont pas foutu un liard au pauvre prolo qui était dans la mistoufle jusqu'au cou.

Je vous le dis, nom de dieu : toujours trente-six poids! ... La galette va aux richards, comme l'eau à la rivière, - et ça sera ainsi tant que le populo n'y foutra pas ordre.